Blogs ARTE TV : Les derniers messages du blog lachattehuante

migration

la hulotte — Tue, 27 Jan 2009 18:09:14 +0100

migration

La hulotte migre vers l'hébergeur WORDPRESS, où elle pourra nicher sans se faire boulotter ses textes par la censure artésienne.

Retrouvez mes articles sur mon nouveau blog, impermanence .

et puis un matin elle décide de se taire

la hulotte — Tue, 6 Jan 2009 10:05:31 +0100

et puis un matin elle décide de se taire

Et puis un matin elle décide de se taire.

Pour voir.

Elle laisse ses mots venir jusqu'à ses lèvres, les contient dans sa bouche, libère voyelles et consonnes de leurs carcans syllabiques. Les lettres affolées perdent sens , valdinguent contre son palais et expirent. Elle autopsie les cadavres de ses mots en bouche, nettoie de sa langue leurs humeurs et leurs viscères, les humeurs de ses propres tripes, traque de son jet dentaire quelques points sur les i planqués et ravale les restes de ses derniers mots, satisfaite.

Ce n'est pas douloureux.

Elle se taira définitivement.

Ses mots seront désormais interdits de séjour dans sa bouche, sous peine d'y être exterminés, écrabouillés huit fois par sa langue.

Elle ne parle plus. Etrangement, ça ne change pas grand chose. Après une désagréable impression d'avoir toujours la bouche pleine, le temps que ses mots se fassent à ce sens interdit, rien de catastrophique n'arrive, une certaine sérénité même la gagne. Peu à peu sa pensée s'épure de mots inutiles, si souvent soldés dans les logorrhées ordinaires. Par ce tri écologique, sa pensée désapprend, pour se reconstruire. Plus libre.

On la presse, l'interroge, la met en demeure.

Parle ! Réponds !

Puis face à son mutisme, on se soumet à son silence, et presque élégamment, on ne lui dit plus que l'essentiel.

Elle y répond avec ses yeux, ses gestes, ses mains.

Quand il est nécessaire d'y répondre.

je suis un homme

la hulotte — Thu, 1 Jan 2009 21:32:57 +0100

je suis un homme

Sur la passerelle entre deux rives qui me rejettent, je m'assois là.Toujours. Et vous regarde passer. Et vous salue.Pour tenter d' être un homme à vos yeux, j e parle. Pour me convaincre de ne pas être un chien . Bonjour madame. Bonjour monsieur. Mon sourire bleu et mon accent vous retiennent madame. Vous me souriez. Me parlez. Peut-être le son de ma voix. Vous ployez un genou pour déposer les pièces . Vous vous agenouillez presque à ma hauteur. Vous à genoux. Nos yeux se prennent. Il y a des regards qui remplissent le ventre. Au-dessus du fleuve. Se laisser porter vers l'estuaire ou remonter vers l'embouchure. Je sais que nos yeux se rencontrent dans vos nuits. Sur la passerelle, entre deux rives., je suis un homme.

neige et silence

la hulotte — Wed, 31 Dec 2008 16:55:27 +0100

neige et silence

apaisement

valeurs communes

la hulotte — Wed, 24 Dec 2008 13:27:56 +0100

valeurs communes

celestissima, le regard de Céleste n'a pas d'oeillères

" le monde est immense , je ne me lasse pas de le contempler, de le parcourir, à la rencontre de ses habitants"

Célestissima s'interroge sur ce que sont nos valeurs communes et son espace abrite aussi les mots interdits

www.celestissima.org/nos-valeurs-communes-la-liberte-d%e2%80%99expression/#comments

www.celestissima.org/noel-une-de-nos-valeurs-communes/

l'homme au bull

la hulotte — Tue, 23 Dec 2008 13:38:58 +0100

l'homme au bull

Il gèle. Les hommes au bulldozer saccagent les fragiles cabanes des migrants, confisquent ce qui les protège du froid et les réchauds qui leur permettent de survivre, les laissent nus et vulnérables dans l'hiver, loin de leurs terres, puis les hommes au bull vont acheter leur foie gras et leur dinde pour fêter Noël en famille.

Noël. Sainte nuit. Douce nuit. Bonne année. Le gui de l'an neuf. Les bonnes résolutions. A quoi pense l'homme au bull lorsque la cabane du pauvre hère s'écrase sous le métal, que les couvertures se déchirent, que le bois brûle, sans que ce migrant n'ait rien fait ni contre lui ni contre sa nation. Comment négocie-t-il ça avec sa conscience dans la froidure de décembre ou lorsqu'il regarde ses enfants ?

Désobéir. Je désobéis. Désobéissance civile. Dire non. Etre juste. Un juste. Tendre les clés du bull au col blanc. Allez-y vous-même. Allez vous faire foutre.

noël

la hulotte — Fri, 19 Dec 2008 18:56:15 +0100

noël

Je choisirai pour vous, je veux que vous mangiez des huîtres, je veux vous voir emboucher ces choses blanches et vertes, laiteuses ou grasses je ne sais pas.

je sais que vous les mâchez, que le lait se répand dans votre bouche, coule dans votre gorge, vous lapez le jus dans la coquille et vous me regardez d'une façon pas honnête en réclamant du vin , vos yeux prennent alors la couleur bizarre des huîtres.

Ca sera mon cadeau de noël, vous regarder manger ces mollusques, simplement ça.

Je prendrai mon vieil argentique. Faire l'amour à vos yeux et baiser votre cul.

Je suis jaloux comme un pou et je vais vous rentrer dans le chou, j'ai bu du Sang des cailloux et je vous espère à genoux, vous qui avez laissé le vieux hibou sans son joujou.

J'irai engueuler H. parce qu'il ne vous a pas emmenée à S... ou je lui glisserai un mot... Je l'emmènerai aux 12 boire des bières et tard dans la nuit nous irions pisser sur les femmes qu'on aime...

T. nous suivrait avec un Apfelschorle... mais cela fait moins pisser...

Puis tout le monde se retrouverait à L T chez R. pour manger des huîtres avec du blanc sec, sauf pour T...bien sûr... On vous enverrait une carte postale...

Minuit sur le bout de la route de L.T sous un ciel étoilé, le jour de l'an... Je vous attendrai au moins une fois à cet endroit et à cette heure...

Ou devant la pyramide du Louvre...

Chaque fois que je fête Noël, j'aime bien sortir sur le pas de la porte. C'est le seul soir de l'année où tout est silencieux.. et j'aime le silence. C'est pour cela que parfois je vous mets ma queue dans la bouche. C'est vrai, vous sucez proprement sans faire de bruit et sans baver...

Mais j'aime bien aussi vous écouter.

Donc vous écouter un soir de Noël dans la nuit....

la rue

la hulotte — Wed, 26 Nov 2008 18:54:08 +0100

la rue

épars, les mots de la rue, font une vie, un soir

larmes de mort

la hulotte — Mon, 24 Nov 2008 16:54:19 +0100

larmes de mort

l'enfance sacrifiée sur l'autel de Mars, l'enfant, arme de MORT, l'enfant dressé à la mort, à la traque de tout ce qui vit et bouge, l'enfant tueur nourri au sein de la guerre, l'enfant que le père arme , élevé sous le ventre de la HAINE, l'enfant abreuvé de sang gerbe secrètement son horreur dans son coeur serti de barbelés lorsqu'il viole et assassine, l'enfant soldat que l'homme engendre dans la putréfaction de son âme, CRIME contre l'humanité

atout et maître

la hulotte — Wed, 1 Oct 2008 14:17:40 +0200

atout et maître

De ton atout maître tu coupes jalousement mon cavalier de cœur et prends la main.
Tu ouvres les piques de ton roi orgueilleux puis livres ta dame à ma bouche gourmande.
Je te laisse me dominer sur le carreau. Ragaillardi, tu me dépouilles de mes avantages, l'oeil concupiscent. Humble, je temporise et m'excuse.
Obsédé par mon petit, tu le traques sans mémoire de mes atouts qui ont déjà cédé à tes assauts et jonchent le tapis. Je reprends du poil de la bête à trèfle, ma dame embouche ton prétentieux valet qui succombe.
Raidi de fureur tu fourbis tes dernières cartes et chasses mes ultimes atouts mineurs pour m'acculer dans ta souricière et me couvrir en maître.
Trop court !
Je me dérobe, te squeeze et amène liquéfiée et insolente mon petit au bout. Jusqu'à la garde.

l'escalier

la hulotte — Tue, 30 Sep 2008 11:19:20 +0200

l'escalier

Séléné, mon ange, grimpe lentement ce premier étage, ne te presse pas
la cambrure de ton escarpin claque sur le ciment et guide mon oeil sur tes gambettes
je m'y attarde
c'est une mise en bouche
ton talon aiguille pique déjà mes sens
clic clac clic clac
je m'absente dans ma contemplation
ton déhanchement m'expédie déjà dans la lune
ta tanière est au septième étage sans ascenseur
c'est une expédition

au deuxième tu retrousses ta jupe pour grimper plus vite
j'escalade l'échelle de corde céleste
les yeux rivés sur le tissu tendu sur ta croupe
tu m'offres juste un petit croissant de lune
je l'espère gibbeuse aux prochaines marches
et pleine sur ton pallier
objectif lune

Séléné petite garce tu me fais le coup de l'éclipse au troisième étage
clic clac clic clac
tes talons m'excitent
tu montes lentement
en te dandinant
tu butes , rates la marche
et t'affales sur tes poignets

au quatrième

tes fesses s'arrondissent sous ta jupe qui menace de craquer
ne bouge plus ma Luna
c'est ainsi que j'aime ton cul tendu qui affine ta taille et creuse ton dos
à quatre pattes comme un louve tu atteins le cinquième
et moi l'acmé de mon désir

la reptation émancipe tes fesses jumelles et les sépare
l'envie de te vouer un culte immédiat, l'offrande glissée dans ton autel
me taraude
je tends un doigt vers ton cul
mais tu te redresses et la jupe à la taille tu grimpes quatre à quatre le sixième étage
la face blanche de ta pleine lune m'aveugle
le sillon s'écarte à chaque marche doublée

au septième étage tu retires ta jupe et t'agenouilles sur les dernières marches
tu creuses les reins
tes rondeurs insolentes s'élargissent
je reste anéanti
pile, je t'aime pile
le sexe douloureux
j'écarte les deux sphères
ton oeil noir de cyclope me fixe
la chair laiteuse de tes fesses en main
je pose ma bouche sur son regard

Séléné ma déesse,

au septième ciel sans ascenseur,

la lune est pleine

le jugement dernier

la hulotte — Mon, 29 Sep 2008 12:07:08 +0200

le jugement dernier

Putain que c'est beau ! tous ces rouges, ces bleus vifs ... cette orgie de couleurs lui réchauffe les os. Pas le cœur, non. Son cœur est aux abonnés absents. Il ne ressent plus rien, plus de sentiment, plus de douleur, plus de troubles, c'est le vide, le néant.
Il n'a plus de cœur, Ou plutôt si.,Son cœur est désormais une pompe mécanique. C'est l'âme et ses fichus états qui n'existent plus.
Son âme a déserté son cœur puisqu'elle se niche là, parait-il, on a préféré la supposer là que dans le désordre de la tête ou le glauque des entrailles. C'est finalement apaisant de ne plus avoir d'âme, aussi reposant que de rendre les armes après une rude bataille, vidé des derniers soubresauts de sa résistance. Comme un noyé qui cesse de lutter à contre courant.
Il regarde Sainte Cécile qui repose sur son flanc. Elle parait dormir, il se loverait bien contre elle pour s'endormir. Simplement s'endormir contre elle, si absente. S'absenter ensemble, comme on ferait l'amour ensemble. Mais il ne s'agit plus de faire l'amour, ni quoi que ce soit.
Il a bien fait de dépenser ses derniers euros pour venir à Albi. Il est allé à la SPA chercher un chien blanc d'abord. Il fallait qu'il ait un chien et qu'il soit blanc. C'est essentiel cette blancheur rédemptrice qui ne souffre aucune tâche.
Les premières fois sont toujours difficiles. Le ventre se creuse, l'estomac se noue, les intestins se vident. Une sacrée peur au ventre.
Comme toutes les premières fois on se sent gauche, on ne va pas être capable, ça non ! ne pas savoir comment faire.
Alors il a laissé son chien inquiet attaché à un poteau et est entré dans l'austère cathédrale. Ce n'est pas qu'il croie en Dieu. Mais dans cet énorme vaisseau, il voulait voir le Jugement Dernier avant tout. Puisqu'il fallait être face à ses juges. Une dernière fois, avant qu'il oublie tout ça et ne cèle son destin à celui du chien blanc.
Il marche dans les travées, penché comme la tour de Pise, les épaules voûtées, ses yeux clairs délavés absorbent le trop plein de couleur des peintures et des vitraux.
Il se plante face à la monumentale fresque.
Lui revient alors en mémoire le triptyque de Bosch. Un de ses derniers beaux livres qu'il a vendus sur les quais pour quelques tomates.
Il délaisse le paradis et le jardin des délices, c'est celui des supplices qui l'occupe, et toujours cette couleur flamboyante obsédante.

Il s'interroge sur la roue, le pal, la cuisson dans les marmites, l'immersion de la tête dans l'eau, l'ingestion d'horreurs, toutes ces tortures que raconte la fresque d'Albi, qu'a peinte Bosch. Ainsi donc une âme noire fait payer à la chair le prix de ses péchés et de ses crimes. Dieu exhorte à purifier son âme et faire pénitence en mortifiant le corps.

Le jardin des suppliciés imaginé par les flamands ou par Bosch le fascine. Il expose là finalement tous les tourments terrestres que l'homme inflige à l'homme.
Nul besoin de Dieu ni de Satan. La chair écartelée, entaillée, empalée, brûlée sent le souffre. C'est le jardin de Sade, Satan doit être priapique.

Il recule et s'assoit sur une chaise, le regard vide. Il ne perçoit plus de la fresque que les taches pourpres et mordorées, le blanc laiteux des chairs torturées.

Le Jugement Dernier n'est rien pense-t-il. Le jugement de Dieu est une foutaise. Peut-être suffit-il de s'initier aux plaisirs SM pour s'y préparer.

Mais le jugement des hommes...et la fin commencera.
Il se lève et se presse vers le portail de la cathédrale, fuit la violence de cette débauche tortionnaire en Technicolor. Le chien blanc l'attend, impassible. La bête rive son regard au sien. Il flatte sa tête douce qui s'abandonne dans sa paume.
Il faut y aller mon chien blanc, marcher, et ne craindre ni les hommes ni les dieux, ni la vie ni la mort. Qu'importe leurs lois, qu'importe leur mots...
Le chien blanc marche à son pas. Ce soir ils passeront leur première nuit ensemble, calés l'un contre l'autre, sans toit ni état d'âme.

*Le Roi dira à ceux qui seront à sa gauche : Retirez-vous de moi, maudits ; allez dans le feu éternel qui a été préparé pour le diable et pour ses anges.
Car j'ai eu faim, et vous ne m'avez pas donné à manger ;
j'ai eu soif, et vous ne m'avez pas donné à boire ;
j'étais étranger, et vous ne m'avez pas recueilli ;
j'étais nu, et vous ne m'avez pas vêtu ;
j'étais malade et en prison, et vous ne m'avez pas visité.*

qu'ils aillent se faire foutre, là-bas...soupire t-il nez dans le flanc du chien blanc.

*le Jugement dernier (Matthieu chapitre25)

de la rentrée, de Sarko et du Nouveau Testament

la hulotte — Sun, 28 Sep 2008 21:24:21 +0200

de la rentrée, de Sarko et du Nouveau Testament

Brad regarde le prof balayer des yeux la classe de 3ème très vite. Sûr qu'il ne doit pas en mener large le prof face à ces 35 ados sauvages prêts à en découdre ; comme en proie à un vertige l'enseignant se raccroche à quelques regards lécheurs qu'il ne quittera plus de l'année, smic de la reconnaissance.

Une boule au creux de l'estomac, Brad a envie de gerber en écrivant son emploi du temps sur son cahier de texte. Du lundi au vendredi il trace la grille de sa prison, avec les minutes de promenade en rond dans la cour. Il observe méchamment les blondasses trop maquillées, Converses et jean de marque, le string en bandoulière qui gloussent en choeur derrière leurs mains mais se lamineront mutuellement pour accéder aux félicitations, merci papa merci maman de m'avoir fabriquée si conforme, pro formatée, brillante, mignonette, les babines retroussées. Futures cheftaines qui se feront lécher les pieds par tous ces nullards de mecs qui ont naguère exploité leur mères. Elles ont un beau bureau dans leur jolie chambre au calme, des parents qui lisent l'Express et regardent Envoyé Spécial, leur expliquent les maths et fignolent leur rédaction, leur parlent avec des centaines de mots différents.

Ya pas, les dés sont pipés. C'est comme si les bourges apprenaient à jouer au bridge dans le même groupe que des joueurs confirmés. Son estomac se serre, ses boyaux se tordent ; il pense à Gavroche qu'il a vu à la télé, puis à Sarko et à l'épitre de Paul qu'il a lu dans le Nouveau Testament de sa grand mère trouvé dans le grenier de la dépendance de la ferme où elle avait fini sa pauvre vie.

Un testament à la con qui a définivement mis son moral à l'undergroud :

'il y en a parmi vous qui mènent une vie désordonnée, sans rien faire ; nous leur donnons cet ordre, qu'ils travaillent dans le calme et qu'ils mangent le pain qu'ils auront eux-même gagné, si quelqu'un n'obéit pas, notez-le et n'ayez aucun rapport avec eux pour qu'ils en ait honte ; si quelqu'un ne veut pas travailler, qu'il ne mange pas non plus'

Brad s'était senti maudit à l'instant de cette lecture, lui et sa lignée pour cent générations. Ses vieux devaient être fichés comme l'ordonnait Paul, puiqu'ils ne fichaient rien depuis que l'usine avait été délocalisée il y a deux ans, ils vivaient dans le désordre, à la charge de l'assédic qui allait leur couper les vivres.

Et la honte, c'était bien pour lui de pourrir dans cette cage à rats de cette putain de cité.

Sa grand-mère était morte depuis belle lurette, il ne connaissait pas ce salaud de Paul ni le notaire de sa mémé qui avait du imprimer ce fichu testament. Mais il était sûr d'une chose, Sarko devait le connaitre, parce qu'il ne cessait de répéter qu'il fallait travailler plus pour gagner plus , travailler dans la peine et la souffrance ; c'était son credo à sarko, un pote au feu Paul.

Il avait lu d'autres pages de ce Nouveau testament, c'était plein d'horreurs, un mode d'emploi de la vie écrit par un sadique : " femmes, soyez soumises à vos maris, que votre parure ne soit pas extérieure, ayez un esprit doux et paisible, le chef de la femme c'est l'homme, la femme a été crée pour l'homme "

Et puis ça aussi : "esclaves obéissez à vos maîtres avec crainte et tremblements"

Un vrai programme électoral inspiré du Seigneur, toujours d'actualité, qui devait assurer la paix aux puissants et aux riches, pour mener le troupeau d'ouailles abêti à la bergerie. Brad avait entendu dire que la religion était l'opium du peuple, mais le Seigneur devait se faire du soucis, l'opium du peuple maintenant c'est Sarko.

Il n'entendait plus le prof qui criait pour demander le silence . Pauvre prof, Brad était triste pour lui.

Parait qu'il fallait qu'il prenne l'ascenseur social pour s'éléver et acquérir la liberté et le pouvoir , il suffisait qu'il écoute ce que ce prof tentait de raconter dans le chahut pour arriver à faire de la lévitation et fuir cette fourmilière de ratés et accéder au nirvana :

Un job chiant qui fiche les boules le matin dès le réveil, un chef pervers, devenir propriétaire d'un pavillon de banlieue à crédit sur 30 ans, une femme, deux enfants, un chien, un chat, deux bagnoles, quatre portables, un ordinateur, les vacances aux Baléares en avion à low-cost.

Surtout devenir propriétaire. Ca avait fait marrer Brad d'entendre une bobo parisienne à la télé s'extasier dans un orgasme exotique en expliquant son plaisir de rouler sur un VELIB cet été qui ne lui appartenait pas, cette expérience inouïe et osée de marxisme. On s'encanaille comme on peut.

C'est fou ce que l'homme est imaginatif, créatif, audacieux, pas servile, aventurier, nomade.

Il creuse sa tombe, s'y installe avec les siens, la borne, défendant bec et ongles ses limites, s'y enracine et attend sa mort en regardant la Star-Ac à la télé et les feux de l'amour ( sa mère dépendante à la série depuis 20 ans l'avait ainsi appelé Brad ) en clonant sa progéniture sur son modèle. Le samedi il va à Auchan et le dimanche chez Gifi en rêvant d'acheter toutes ces saloperies fabriquées par des enfants chinois. Si une assurance tout risque pouvait être possible, il s'endetterait pour la souscrire. Surtout ne rien risquer qui puisse faire échapper à ce paradis.

C'est ça le nirvana.

En attendant l'ascenseur qui devait l'élever, Brad prendra les escaliers ce soir pour rejoindre son taudis, vu que l'ascenseur est en panne depuis des mois dans son clapier.

Il a un haut le coeur, ferme les yeux et rêve de revenir dans l'utérus de sa mère, embouché au cordon, tortillé, ficelé et naître mort-né. Faut savoir synthétiser disait son prof.

la femme wonderbra

la hulotte — Sun, 28 Sep 2008 21:00:32 +0200

la femme wonderbra

Ce soir la rame de métro pue l'angoisse, la peur , la fatigue, elle semble collecter ces humeurs glauques jusque dans les égouts souterrains de la ville.

Les yeux fuient, se réfugient entre les pages d'un livre, se ferment sur un sommeil feint , personne ne cherche plus la reconnaissance dans les yeux d'autrui que chacun s'est escrimé à obtenir tout au long de la journée . La quête d' un regard, d'un sourire, un signe d'amitié , d'amour, d'estime.

Dans ce no man's land il s'agit de ne pas exister.

Le sol se jonche des oripeaux de nos efforts travestis, les épaules s'affaissent, les ventres se relâchent, les dos s'arrondissent, les odeurs se mêlent et s'entrechoquent au gré des fermetures des portes automatiques.

Faux cul, callipyge à cul de rat, je darde d'improbables tétons faussement arrogants sous mon pull . Je pointe pour que tu me tires. Peut-être au moins allumer. Tu me regardes les yeux blasés. Je te suggère. Envisage-moi, rembourse-moi mes appâts de ton intêret . Sans ton regard ce soir rivé sur mes tétons qui bandent à prix d'or je ne suis pas sûre d'être désirable. Je veux voir entre tes jambes se sculpter ton désir sous la toile de ton jean.

La porte du métro s'ouvre sur les quais déserts. Sur la pub Wonderbra pour l'homme s'affiche surdimensionnée ta trique bidon dans ton slip push-up à coussinets gonflants.